Non chiedetemi niente di ciò che è successo in questo ultimo fine settimana perché non so niente. O quasi. Né di basket, né di calcio, né tanto nemmeno di Giorgia Meloni che pure non c’è tiggì nel quale la sua… Continua a leggere
Sono le sette passate da quasi mezzora. Fuori comincia ad albeggiare. Sarà una bella giornata. Credo. E nemmeno molto fredda. Sopra lo zero. Ma comunque non mi muovo oggi di casa nemmeno se mi arriva una cannonata tra capo e… Continua a leggere
Travolto da tempestosi fiumi di retorica, che dico fiumi?, da torrenti in piena che esaltavano l’Italia del redento Roberto Meches Mancini, ho rischiato davvero d’annegare quando in registrata ho sentito il gran finale di Fabio Caressa, l’orgoglio di tutti i… Continua a leggere
Andrà a finire che Papà Urbano s’arrabbia sul serio. E la moglie, Mamma Rosa, che lo conosce come le sue tasche (vuote), dovrebbe saperlo che c’è molto poco con lui da scherzare. Anche se Cairo sembra un omino così mite… Continua a leggere
I giornali la mattina li sfoglio e la sera li leggo. Tranne la Gazzetta che la sfoglio soltanto. Dato che offre ben poco da leggere. Mentre i medici mi hanno proibito di comprare La storia del calcio in 50 ritratti… Continua a leggere
Di quel che dice e fa Marteo Salvini non mi stupisce più niente. Tranne una cosa: mi meraviglia che non sia interista perché così sarebbe stato uno stronzo perfetto. Ovviamente ce l’ho soprattutto con gli intertristi, e non sono pochi,… Continua a leggere
Non sono Paganini. E neanche suono il violino a Cairo come gli amici del Corriere della sera che portano anche le mutande granata pur d’entrare nelle grazie del loro irritante padrone. Né spero d’essere un tromboncino pieno di se stesso… Continua a leggere
Altro che luci. Semmai fischi a San Siro. Dopo cena. E non nei confronti della nazionale di Mancini che se li sarebbe strameritati, ma della Mela Marcia. Che i tifosi del Milan non hanno ancora digerito ed era rimasta a… Continua a leggere
Non ve la faccio troppo lunga. Altrimenti sarei uguale a Lucianino Spalletti con il panciotto che per spiegare un’azione sciocca è persino più eterno di Silvio Berlusconi e prolisso di Lele Adani. Prima di sabato scorso non conoscevo questa brutta… Continua a leggere
E’ talmente brutta la Repubblica, e parlo soprattutto della sua grafica di prima pagina, che a volte mi dimentico che però è scritta come Dio comanda. Natalia Aspesi: “Quell’anno, il 1938, segnò il tempo del massimo consenso per il Duce:… Continua a leggere
Non fatemi ridere. Per favore. Oltre tutto mi si è rotto un dente davanti e non sono proprio carino quando sorrido. Ma che voce ha Tania Cagnotto? Tremenda. Con quella erre moscia marcata e rauca. E quel petulante di Stefano… Continua a leggere
Non solo basket, Bonucci e Ronaldo. Che mi stanno sulle palle. Posso? O vi devo chiedere il permesso? Non penso. Questo è il mio scacciapensieri dell’estate. Scrivendo la prima cosa che mi salta in mente. Trentatré righe al giorno. E alla trentaquattresima… Continua a leggere