12 giugno, giovedì Ho solo un paio d’ore di tempo, minuto più minuto meno. Poi scappo a Bologna. A far che? Magari a mangiare le favolose crescentine, conosciute pure come tigelle lontano dall’Appennino modenese dove sono nate e mai moriranno.… Continua a leggere
18 maggio, domenica Guardavo la partita e non ho smesso un solo secondo di pensare a lui. Venerdì sera al Taliercio. Metà pieno e non all full perché l’altra metà se l’era tenuta ben stretta ancora una… Continua a leggere
9 marzo, domenica Sarò breve: più facile a dirsi che a farsi. Soprattutto per me. Sbrodolone che non sono altro. Specie dopo l’ultimo articolo, che io preferisco sempre chiamare pezzo, che non finiva più. Sei cartelle abbondanti che non… Continua a leggere
15 febbraio, sabato Avete presente i tetti di Parigi dipinti da Paul Cezanne dal quinto piano d’un immobile di Montparnasse? O da Vincent Van Gogh? Una meraviglia. Ecco. Fate conto che questa mattina mi ha svegliato il sole… Continua a leggere
Sono sicuro che non mi crederete, soprattutto se siete di Bologna, dove sanno tutto loro di palla nel cestino e di tortellini in brodo, che la foto di Don Gel Scariolo con Carmelito Paternicò l’avevo già fatta mettere sul blog… Continua a leggere
Non so se il 21 settembre sia stato l’ultimo giorno di questa dolcissima estate olimpica dell’emisfero boreale iniziata il 21 giugno con Matteo Berrettini che ha vinto sull’erba del Queen’s. Dodici ore di luce e dodici ore di buio. E’… Continua a leggere
Stamattina sono stato a Canossa, in provincia di Reggio Emilia, e mi sono pure cosparso il capo di cenere per la mia mancata promessa che era quella di scrivere per tutta l’estate ogni giorno su questo blog, magari anche solo… Continua a leggere
Sotto mezzogiorno sono andato in palestra a due passi da casa: eravamo solo Alberto, il mio pazientissimo personal trainer con la mascherina, e il vostro scriba ancora un po’ giù di peso (e di corda) nella grande sala dove, prima… Continua a leggere
Quelli della Banda erano ormai disperati e quasi rassegnati. E l’avevano già chiamata “cannibale”. Senza ammirazione e senza sorrisi che sarebbero sembrati falsi e spudorati anche agli occhi dei somari del paese dei creduloni. Del resto, nella loro convention milanese… Continua a leggere
Se non scrivo, potrei diventare matto. E non sono il primo, né sarò neanche l’ultimo a confessarlo. Però se c’è una cosa che mi fa davvero impazzire è fare le pulci a Mamma Rosa. Che si gratta dalla mattina alla… Continua a leggere
Mi ero ritirato sull’Aventino, che è uno dei sette colli di Roma, in collera con i patrizi del basket, vanesi e ignoranti, che non riuscivo proprio più a sopportare. Quando all’improvviso mi colse di sorpresa un invito a cena che… Continua a leggere
“Coraggio gente, quest’anno Milano è roba vera. Ci sarà da divertirsi. E stavolta a ridere non saranno solo gli avversari”. Così ha chiosato Massimo Oriani, l’inviato di punta di Mamma Rosa, concludendo il suo pezzo da Mosca in occasione del… Continua a leggere